Идёшь ты с утра на работу, разговариваешь по телефону, глядишь по сторонам... Поднимаешь взгляд в небо, а у тебя над головой цапли летят себе куда-то. А у тебя в руке телефон, пока фотоаппарат достанешь-взведёшь, клин улетит. Бросаешь в трубку "я перезвоню", сам за камерой.

Люди вокруг идут, спешат куда-то, дети играются, ни один не посмотрит наверх, даже когда ты фотоаппарат достал и в небо им упёрся.

А клин летит, летит, всё дальше и дальше, скрываясь за домами и превращаясь в набор точек на фоне серых туч.